Maudits Français - 2000

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Ils parlent avec des mots précis
Ils prononcent toutes leurs syllabes
À tout bout de champ, ils se donnent des bis
Ils passent leurs grandes journées à table

Ils ont des menus qu'on comprend pas
Ils boivent du vin comme si c'était de l'eau
Ils mangent du pain puis du foie gras
En trouvant le moyen de pas être gros

Ils font des manifs aux quart d'heure
À tous les maudits coins de rue
Tous les taxis ont des chauffeurs
Qui roulent en fous, qui collent au cul

Et quand ils parlent de venir chez nous
C'est pour l'hiver ou les Indiens
Les longues promenades en Ski-doo
Ou encore en traîneau à chiens

Ils ont des tasses minuscules
Et des immenses cendriers
Ils font du vrai café d'adulte
Ils avalent ça en deux gorgées

On trouve leurs gros bergers allemands
Et leurs petits caniches chéris
Sur les planchers des restaurants
Des épiceries, des pharmacies

Ils disent qu'y dînent quand ils soupent
Et il est deux heures quand ils déjeunent
Au petit matin, ça sent le yaourt
Ils connaissent pas les oeufs-bacon

En fin de soirée, c'est plus choucroute
Magret de canard ou escargots
Tout se déroule bien jusqu'à ce qu'on goûte
À leur putain de tête de veau

Un bout de paupière, un bout de gencive
Un bout d'oreille, un bout de museau
Pour des papilles gustatives
De Québécois, c'est un peu trop

Puis, ils nous prennent pour un martien
Quand on commande un verre de lait
Ou quand on demande : "La salle de bain
Est à quelle place, s'il vous plaît" ?

Et quand ils arrivent chez nous
Ils se prennent une tuque et un Kanuk
Se mettent à chercher des igloos
Finissent dans une cabane à sucre

Ils tombent en amour sur le coup
Avec nos forêts et nos lacs
Et ils se mettent à parler comme nous
Apprennent à dire tabarnacle

Et bien saoulés au caribou
À la Molson et au gros gin
Ils s'extasient sur nos ragoûts
De pattes de cochon et nos plats de binnes

Vu qu'on n'a pas de fromages qui puent
Ils s'accommodent d'un vieux cheddar
Et ils se plaignent pas trop non plus
De notre petit café bâtard

Quand leur séjour tire à sa fin
Ils ont compris qu'ils ont plus le droit
De nous appeler les Canadiens
Alors que l'on est québécois

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Ils disent au revoir, les yeux tout trempes
Le sirop d'érable plein les bagages
On réalise qu'on leur ressemble
On leur souhaite bon voyage

On est rendu qu'on donne des becs
Comme si on l'avait toujours fait
Y a comme un trou dans le Québec 
Quand partent les maudits Français